se toca com cejilla em el traste 1º
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Noches leyendo a Dostoyevski mientras un temblor de moscas agita
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la suciedad de las bombillas.
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Noches que te abrasan como un trago de absenta de garrafa.
Noches con amigos de nombre magico y extraño,
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como Iribaren, Gaztambide.
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Noches en que fumas demasiado y aun asi no es suficiente,
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y aun asi no es suficiente.
Noches de Alicante en que te bebes la vida por el cuello
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de una botella de cerveza.
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Noches de verano gijonesas, contemplando como el cielo se deshace
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en un delirio de centellas rotas.
Noches en que el rostro de tu madre te sonrie con la tristeza
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mansa de una flor decapitada.
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Noches que se llaman Gertrudis, Clotilde, Hermenegilda.
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Noches de de espanto y de resaca en habitaciones alquiladas,
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oyendo resoplidos de amor desesperado
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al otro lado del tabique, al otro lado del tabique
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Noches en que esnifas cocaina en un espejo, para calmar la borrachera
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y el ansia excesiva de la vida.
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Noches en que lloras en retretes sin ventanas ni azulejos.
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Noches de llamadas angustiadas a casa vacias donde el timbre
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de un telefono reclama la presencia
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de otro cuerpo con el que compartir tu cobardia,
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con el que compartir tu cobardia.
Noches hablando del sarcoma de Kaposi con tu sombra,
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en un cafe vacio, a las tres de la mañana,
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mientras un camarero tuerto barre las colillas y bosteza.
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Noches en que Dios o el fantasma redivivo de alguien entrañable
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esta al otro lado de la mesa,
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y te pide un cigarrillo, y te recita un monologo de Shakespeare.
Noches de sequia y de vinagre en que agonizas en el penultimo
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vagon de un tren a dos kilometros de Almansa.
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Noches en que la piel te arde como yesca en manos de un piromano.
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Noches en hoteles de Paris, espiando en la mirilla a la mujer
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de la limpieza, que friega el suelo del pasillo
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y tararea una cancion de Alain Barrière junto a tu puerta.
Noche en que la brisa se remansa en las cortinas como un petalo
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cansado y recorres los estantes buscando una edicion,
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buscando una edicion de El extranjero.
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Noches en que se han fundido todas las farolas y alguien se desnuda
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lentamente tras una ventana iluminada en el piso veintitres,
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en el piso veintitres de un rascacielos.
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Noches en que trazas garabatos en servilletas de papel con una
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botella de ginebra,
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mientras Loud Reed canta "Quiero ser negro"
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y tu le dices que tambien.
Noches en que clavas las rodillas en el suelo y sollozas por Pilatos
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sentenciando a Jesucristo en esperanto.
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Noches en que deshojas rosas muertas junto a un
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estanque de Aranjuez.
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Noches de mujeres cuyos ojos iluminan la penumbra de los bares como
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similes de Raymond Chandler
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hubiera puesto en cuarentena,hubiera puesto en cuarentena.
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Noches en que una histerica misericordia te sobrecoge la garganta,
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y quisieras enjugarle
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las lagrimas a una virgen,las lagrimas a una virgen del Greco.
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Y luego esa noche en que un ladron se colara en tu casa para
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apretar una moneda en tu puño que se cierra,
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en tu puño que se cierra.
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